初春时节，料峭的寒风颤动着光秃秃的枝头。公园里人很少。暗灰的天空像病人苍白的面庞，即便我裹紧了外衣，脸颊仍被刮得生疼。

       几名保洁员正无精打采地扫着路面，扫把划过地板，发出单调的沙沙声。光秃的枝干，无精打采的人，暗绿稀疏的草地，在配上寒鸦噪耳的叫声，今年的花一定开不了许多。

       正说着，一个瘦高的身影出现在我的面前。他站在一块画板前画画，歪斜的帆布帽盖不住那乱蓬蓬的，夹杂着灰色的头发，身着棕色外套的高瘦身体在画板前弯着腰，活像一根光秃秃的断枝。

       我认识他。事实上，从我记事起，每当在这个时间到这片草地来，总能看见这位在画板前佝偻着腰，点点画画的人。

       我悄悄地绕到了画板的后边，想一睹它的大作。看了一眼，我便愣住了。看了看眼前毫无生机的景色，再看了看画板上那春光明媚，万紫千红，我不禁叫出了声：“这是在画什么啊？”

       他转过头，从头到脚打量我一番，歪着头说：“我在画春天。”

    “可是现在花没有开，一片冷清，怎么画春天？”

      他耸了耸肩：“那就是在画未来的春天，毕竟春天总会来的，花也总会开的。”

      他这句话不禁令我陷入了沉思，也让我以另一种眼光打量这位穿着破牛仔裤，手插着腰，每天来公园写生而我却至今不知他姓甚名谁的落魄画家，直至……

      清晨，带着睡意的我被一张报纸上的照片扫得睡意全无：一整面报纸上赫然印着那个熟悉的身影——还是一样乱蓬蓬的头发，歪斜的帽子，破旧的牛仔裤。图片旁边用大字写着“深圳青年画家获国际艺术奖”。望着窗外一篇姹紫嫣红，我不禁微微一笑。

     冬天来了，春天还会远吗？春天来了，花自然也便开了。想要看到那春日的繁花，必先捱过那凛冬的寒霜。